Eles existiram, alguns ainda existem,
porém só comigo convivem. E somente comigo, deixarão de existir. São e foram de
carne e de osso, riram, choraram e, como todos os deuses, entre baixezas, praticaram
raros milagres. Pelo menos, por mim reconhecidos.
E como qualquer deus, fracassaram.
Quando ingressei na Faculdade, disposto a
percorrer um curso de arquitetura, tal uma disputa de salto em altura anual –
ufa, saltei mais um –, os anos de 1950 anunciavam que a aurora já se fora e um
meridiano sol nos aquecia: a arte moderna. Invenção e redescoberta. Raros,
então, ainda torciam o nariz aos abstracionistas, raríssimos e tímidos
chocavam-se com Picasso (eram os derrotados das barricadas). A arquitetura, sobretudo
a aventura racionalista – a razão prevalente –, impunha-nos a tabula
rasa . Nada se fez, tudo se erguerá. A arquitetura é invenção, os
modelos são moldes descartáveis, cujo odor de mofo confunde-se com a peste nas
velhas cidades, onde o ornato tornou-se crime. O que seria o amontoado de casas
assobradadas com suas réplicas de arquitraves, molduras e acantos? As massas
trabalhadas em granito, degraus, hachuras de prata, o entardecer dos topos das cúpulas,
em brilhos tristonhos ? Incômodo monturo a insistir em discursar na empolada
algaravia do século XIX. (Ah, sim, sim. Tínhamos o barroco. Lá, lá, bem ao
fundo, recém exumado em perfil confuso, massa iluminada em nesgas, lembrando: Olha
bem, este é o teu único passado. Respeita-o. Para o resto, tapa o nariz.
Deixa-o apodrecer em imagens amareladas. Desprezo ).
Um traço rompe a alvura do papel e rompe o
bidimensional. Firme. Reto aqui, alonga-se, curva-se, envolve um jardim, é
dorso liso, plana suave no espaço, mantém-se eqüidistante do solo, assenta-se
na discreta sombra própria que esconde o exigente beijo da estática , levita
plástica placa. O espaço ofega a linha curva respira. É Oscar.
Outro traço. É geometria, catetos imóveis
a espera de uma hipotenusa jamais feita, pois, em sucessivos saltos ortogonais
evoca o segmento áureo. A disciplina de quadriláteros justapostos, olham a luz,
deixam a luz, ao toque da técnica. Da sombra salta, luminosa, a forma rígida,
pura. Equilíbrio. O espaço respira. É
Jorge.
Mais um traço. A doçura disciplinada da
linha que envolve, desenha-se, abraça a forma e a faz iluminada de doce
virilidade. Coloratura e cordialidade fazem abrir-se o espaço que suspira. É
Reidy.
Foram meus deuses. Seriam semi-deuses
Bernardes, Ernani, Mindlin.
Quem é ousado? Quem se atreve a ignorar o
chão, onde as garras da gravidade rugem a sugar os corpos que querem levitar,
transitar no espaço. Liberdade! Liberdade! Existe? É possível? Quem responde é
a formidável massa de cimento, areia e ferro, caldo cinza esverdeado, um vômito
expelido após a farra da liberdade, ajustado antes a tábuas justapostas e
sobrepostas, logo desprezadas pelo concreto frio, indiferente às tramas da
atração dos corpos, que corta sem gemidos o espaço, ergue-se vaidoso, arrogante
e diz EU SOU A FORMA. Escrava da FUNÇÃO, vestida contudo de pompa e orgulho a
quem se lega o ofício de prestar contas, dizer a que veio. Inútil dizer, sempre
existi e sou noiva em casamento já vencido...
Na aldeia dos tupiniquins baixavam os
avatares Le Corbusier, Frank Lloyd Wright, Mies Van Der Roe, Groppius – Walter Bauhauss Groppius. As palavras dos
homens feitas divinas, tornadas ordens, rígidas, definitivas.
Brasília equilibrou-se, entre ordenadas e
abscissas, em torno dos rigorosos eixos e fez-se ortogonal, mítica, cínica e
volúvel. Ao brotar no liso cerrado revelou a desfaçatez da proposta, expôs a
fratura entre a vida e o pro-jeto. Um pilotis apunhalou o modernismo, o solo
ingrato fez tremer os alicerces do não orgânico.
Restou no século uma figura, alquebrada,
manchada, de brilho conspurcado: um deus sujo de barro, respingado de erros e
de empoeiradas frases de esquerda, gauche
malgré tout, vivo porém nos meus sonhos. Oscar, a livre linha que cruza o
infinito.
Às minhas cinzas hão de misturar-se o pó
do grafite com que tentei imitar o sonho. Oscar.
HELIO BRASIL (
Leia também deste mesmo autor neste blog ARQUITETURA MODERNA NO BRASIL: ASCENSÃO E QUEDA
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